Poética/
Avelino Hernández
Lucas
nº
III Colección Poesía Palma
de Naranja
PVP: 12
€ Comprar
libro
ISBN: 978-84-614-7494-3
(160 páginas.
Encuadernación rústica cosida)
Avelino
Hernández, al
que sobre todo se le conoce como narrador, se presentó
poeta al mundo una vez fuera de él. Casa Abierta quiso
rescatar en 2005 su primer poemario y estrenarse así
como editorial. Siete años después presentamos el
mosaico lírico del escritor al completo: El septiembre
de nuestros jardines y La bolsas de la basura.
Epigramas, conforman su Poética.
Desde una concepción
de la realidad casi horaciana, Avelino Hernández rompe
con todo lo que nos aleja de la vida y habla de la
necesidad de un nuevo cantar que encare la existencia
no como una tragedia, un caos horrible, un absurdo,
un valle de lágrimas donde vamos perdiéndolo todo,
sino más bien como un viaje sorprendente. Quiere mostrarnos
la relatividad de las emociones, enseñarnos a observar
de nuevo el mundo, con una mirada independiente y
crítica.
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Anatomía
de un ángel hembra/
Pedro
Andreu
nº
II Colección Poesía Palma
de Naranja
PVP: 10
€ Comprar
libro
ISBN:
978-84-612-0814-2
(144 páginas.
Encuadernación rústica cosida)
ÁNGELES
CAÍDOS EN GOLFEMIA por
JOSÉ VIDAL VALICOURT
El
poeta, a pesar del aserto pessoano –el poeta es un
fingidor- no sacrifica la emoción concreta por el
alarde verbal. Con esta lectura he recuperado viejas
sensaciones. Una de ellas es la de asistir a una especie
de parto en directo, a una insurgencia emocional y
arrebatada que amenaza en ocasiones con desbordar
el recipiente, pero que sabe mantenerse y sostenerse
gracias a la autocrítica, a la ironía que practica
el propio poeta para consigo. El mismo Andreu lo explica
a la perfección, en plan alquimista, en el muy buen
post scriptum: Este libro fue mierda
y oro, viene a decirnos. Y lo cierto es que uno se
queda con esa potente impresión: la de que este poeta
poetiza como muy pocos pueden y saben hacer la propia
mierda. Ese sentirse mierda, polvo, fango que todos,
por el mero hecho de vivir, conocemos, Pedro Andreu
lo poetiza hasta hacernos cómplices de ese poeta de
alas quebradas, recién caído de bruces sobre un charco
en plena madrugada o comiendo un clítoris fugaz, maldiciendo
y celebrando esos cuerpos de mujeres que van y vienen
y a veces se quedan un rato con nosotros para luego
irse y dejarnos un siete en el corazón, en la camisa,
en el hígado.
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